Comienzos... sigue tú. (5)

Nadie puede decir que no estaba avisado. El día en que todo ocurrió amaneció frío, quieto y lento. Parecía que nadie estaba al corriente de la situación; en el fondo nadie quería estarlo. John, que desde su ventana percibía una tranquilidad inusual para la hora que era, decidió no llevar a su hijo al colegio.

Sigo enamorado como un perro.

En mi intento, fructífero hasta la fecha, de desengancharme de la dosis diaria de informativos televisivos hoy he tenido una pequeña recaída. Ha sido casi sin querer, haciendo zapping, y sin saber muy bien en qué hora me encontraba ya que los horarios nocturnos que ahora realizo hacen que mi bioritmo cambie bruscamente un par de días a la semana.

Hoy la he vuelto a ver.

Ahí estaba, como siempre impresionante, Mónica Carrillo. Melena morena, elegante escote y sonrisa interminable. A pesar de no parar de decir banalidades y machacarnos con informaciones aburridas y manidas de "informartirios" seguía impresionante, transmitiendo una alegría completa e inusual mientras nos explicaba cómo se desmorona el país entero y la cercanía del "efecto Grecia" que puede hacer caer todo el sistema como un efecto mariposa de fichas de dominó.

Me ha dado igual. Es la prueba que me hacía falta para comprobar que voy por el buen camino. No he prestado atención a las informaciones, pero a ella... a ella sí.

Okupas.

Y encima utilizan mi baño. Hoy se han dado un baño de agua caliente de más de una hora.

Photoshop. Todas mienten.

Fotos de Albertito

Sombra.

Yo.

Pie. (1)

Oceanogàfic.

Fotos de Albertito

Cara

Mi hijo se llama Alberto, tiene cinco años y, desde los tres años más o menos, le encanta hacer fotos. A cualquier cosa, en cualquier lugar y con cualquier aparatejo. Con mi móvil, el de su abuelo, con mi cámara y, como no, con su cámara de "Ben-10" que hace poco le regalamos.

Se que no soy una persona neutral para juzgar el interés o la belleza de las imágenes, pero eso no impide que me sienta muy orgulloso de ellas y que vaya a enseñarlas.

Sólo decir que ninguna de ellas ha sido reencuadrada; así las hizo y así las he publicado.

Si alguien quiere alguna Albertito me ha dicho que las vendamos por un euro cada una y así se podrá comprar más Go-Gos. Es lo que hay.

Pies 1

Gambas

Bicis

Iremos publicando más fotos. Mi hijo no para de disparar.

Evolución.

Pocos olvidaremos esta actuación en Tele5. Ocupa un lugar destacado en nuestro imaginario popular.

Para este post me voy a tomar la libertad de dividir a las cantantes en dos grandes grupos: las que enseñan pezón y las que no. Sí, se que toda división es arbitraria y coloca a los pertenecientes a cada grupo en cajones que muchas veces no los define ni representa fielmente. Pero este no va a ser el caso; la división es tajante, certera y radicalmente definitoria.

El hecho de que una cantante enseñe su pezón la hace poseedora del máximo estatus en la pirámide del erotismo popular, de ese imaginario revistero y cotilla del que a todos nos gusta ser partícipes pasivos y contemplativos. Diferenciaremos las que lo hacen de forma consciente (cobrando y posando) y las que lo hacen por un descuido, siendo estas últimas las reinas indiscutibles del universo pop.

La categoría alcanzada por todas ellas, independientemente de su voz, es difícilmente poseída por el resto de recatadas artistas que no osan hacer un modesto top-less estival o están pendientes de no enseñar las bragas durante una actuación sin saber que más de la mitad del auditorio va para eso. Lejos quedan las ya míticas actuaciones de Sabrina en televisión o los erótico-conciertos ofrecidos por Olé-Olé y una desmelenada Marta Sánchez, de pueblo en pueblo, en los cálidos veranos de los años ochenta. Más adelante todas pasaron por "Interviu", cobrando por supuesto, enseñándonos todo, o casi todo, en imágenes suavemente filtradas y en habitaciones de hotel que hoy parecerían hechas por un amateur primerizo.

Pero eran mujeres, grandes, rotundas, con presencia, que miraban a la cámara de frente y luego salían a defender ese "posado" a escenarios con un auditorio que nunca estaba a la altura de su arte, pero sí de su cuerpo.

Las de ahora son niñitas, corderitas, con pose aprendida y pelo colocado para no dejar escapar el pezoncillo. Ya no pasan, ni posan, por "Interviu", ahora lo hacen por FHM, MAN y no se que siglas más, siempre morenas, esqueléticas con cara perruna pero sin enseñar nada. Es quizás esa falsa y doble moral la que las hace aburridas y tristemente frías olvidando toda sensualidad y erotismo.

Gracias a Dios que hay alguna excepción; ahí está la excéntrica Amy Winehouse, a la que no acompaña la simetría facial y corporal pero sí el erotismo sucio de yonqui adinerada.

En este sentido creo que en España tenemos una nueva musa: Vinila Von Bismark. Reina del cabaret, circo o burelesque, como le gusta llamarlo a ella, ni una parte de su cuerpo sin tatuajes, color de pelo cambiante según el posado o concierto, buena voz, gran profesional y, por supuesto, que enseña los pezones.

Mítico posado donde enseñaba mucho más que pezón.

Calentando los veranos... y los soldados.

Otro posado mítico también en "Interviu"

Amy es sucia hasta cuando posa.

La doble moral imperante. Yo me toco toda, pero tu no ves nada. Yo poso en top-less, pero tu sigues sin ver nada. Profiláctico Photoshop para enfriar al personal. Aguilera no es del Olimpo.

Esto es lo máximo que ha enseñado la última de las triunfitos de moda. El posado es de manual, le sobra la ropa y la cara de perra: se mira pero no se toca.

Vinila. El relevo. La evolución.

Podría ir a Afganistán con la cabeza bien alta.

Como las grandes. En el "Interviu".

Se acabó.

Ganaron los señoritos de la Masía a los poligoneros de Chamarín.
Enhorabuena a los premiados.

Okupas.

Foto: blog som required

Tengo okupas en el tejado. El abogado me ha dicho que tardará unos seis meses en echarlos. No se que hacer. Intentaré entablar amistad con ellos.

Fátima.

Nervios en el vaticano.

El Papa acaba de declarar que el tercer misterio de Fátima reveló los casos de pederastia que salen ahora a la luz.

Joder, joder,... que pollo.

Mas info. aquí.

Otra vez el volcán.

Foto: elpais.com

No creo que sea la persona más indicada para analizar, y menos juzgar, las razones y consecuencias de los cierres del espacio aéreo que se están produciendo estos días con tanta facilidad, aún así lo haré. No soy economista, ni científico, ni controlador aéreo, pero soy mallorquín. ¿Y qué tiene eso que ver? Pues verás, mucho, ya que aquí, en nuestra pequeña isla, vivimos, algunos tan sólo sobreviven, del turismo. Si no llegaran cada año, durante seis meses, casi diez millones de turistas nuestra economía se desmoronaría con la facilidad que lo haría un castillo de naipes ante un estornudo.

Así es. Diez millones. No es el momento de analizar la locura de esta cifra, pero esta es la situación.

Si no llegan nos hundimos. Y, por ahora, no llegan. Por la crisis y... por el volcán.

Imaginemos que en pleno mes de julio se cierra el espacio aéreo europeo durante tres días; las consecuencias serían terribles ya que se perderían estancias de una semana o quince días en el momento en que los hoteles están al 100% de ocupación.

Pero vayamos con mis dudas. Son simples se trata de saber quien gana y quien pierde.

¿Pierden las compañías aéreas al no volar? No creo. No vuelan, no gastan combustible, su mayor coste. Probablemente dispongan de seguros que cubran las anulaciones de reservas. Puede ser que algunas incluso tengan un pequeño beneficio: pensemos que un vuelo tipo low-cost de Palma a Londres puede costarle a un cliente unos 50 euros. Se anula el vuelo y la compañía devuelve el dinero, ya que si tuviera la obligación de proveer al pasajero con otro vuelo igual seguro que no sería tan low-cost. Pero, ¿sabemos lo que dicha compañía aérea reclama a su seguro? ¿Un billete completo quizás?

¿Pierden las agencias de viajes? No creo. Como mucho dejan de facturar parte de sus productos. Venderán otros que serán más caros dados los desordenes de horarios que causan los cierres parciales del espacio aéreo.

¿Pierden los aeropuertos? Ni puta idea.

¿Pierden los Touroperadores? Por ahora parece que sí. Adivino que si esto se produce por tercera vez antes del fin de mayo empezarán a vender cruceros por el sur de Inglaterra o algo parecido y no perderán tanto.

Y ahora donde quería llegar. ¿Perdemos en Mallorca? Por supuesto que sí. Si el 95% de turistas que llegan a la isla lo hacen en avión y otro 95% lo hace desde Europa ahí tenemos la respuesta. Hoteles, restaurantes, bares, tiendas, transportes, todos sin clientes porque no han llegado. Aquí no tenemos la facilidad de vender otro producto o buscar otro tipo de cliente. Simplemente no habrá clientes.

Está claro que tenemos un modelo turístico antiguo y peligroso: el sol-y-playa-masivo-dependiente-de-touroperadores es jugar con fuego. Pero es el que hay. Y, por ahora, no tiene pinta de que cambie.

No soy un gran lector de prensa diaria, me aburre soberanamente y es difícil encontrar algo de información útil, pero estos días no he leído nada que se esté haciendo desde los tropecientos gobiernos que nos desgobiernan a la vez (ayuntamientos, consellerías, gobiernos autonómicos, centrales europeos,...).

No tiene buena pinta. Si cada vez que cambia el viento, o entra un anticiclón, o sale, o Ryanair cancela porque sí, o yo que se más, cerramos el espacio aéreo y punto las cosas van a ir mal por aquí. Diez millones son muchos turistas, pero nueve serían la ruina.

Francesca Woodman.

Por alguna extraña y oscura razón me llaman más la atención los artistas cuyas vidas hayan terminado de forma abrupta. Debe ser por la máxima de que "sin dolor no hay creación" o que "nada artístico surge de una vida tranquila y previsible". Quizás sea por que el Arte debería estar siempre rodeado de un sentimiento trágico de la existencia, de ese dolor que el espectador no sabe cómo expresar pero observa con suma tranquilidad o de la fruición que se obtiene al ver nuestras pesadillas reflejadas en un plano tan cercano.

Francesca Woodman es un claro ejemplo de todo esto. A la temprana edad de 23 años se suicidó saltando por una ventana de su apartamento en Nueva York, las depresiones y fracasos laborales pudieron con ella.

Su obra es también un reflejo de obsesiones. El paso del tiempo, la pálida y cotidiana desnudez, el olvido. Sus decorados son salones abandonados que muy bien podrían ser el de nuestra casa. Sus modelos nos resultan familiares, cercanos, sus cuerpos no son perfectos, sus poses no son forzadas. La tranquilidad y confianza que le proporcionaban sus autorretratos transmiten una placidez dificilmete alcanzable con un desnudo femenino. Se pierde y se olvida el erotismo; toma fuerza la melancolía.

En ocasiones el cuerpo (su cuerpo) se transforma en espectro, en halo de luz, en tenue transición de tiempo, ese es el mágico instante que tantos fotógrafos querrían captar. El momento mágico. El Punctum (que diría Barthes). Pero el dolor también está presente en su obra. No puedo separar su vida de su obra, no se si el dolor que transmiten algunas de sus instantáneas está creado por su imagen o por su vida; en cualquier caso está creado por ella.

Paisajes urbanos. 7

Foto: Míchel.

Hospital San Juan de Dios. Palma de Mallorca.